Me echó de su cuarto gritándome
No tienes profesión
Tuve que enfrentarme a mi condición
En invierno no hay sol

Y aunque digan que va a ser muy fácil
Es muy duro poder mejorar
Hace frío y me falta un abrigo
Y me pesa el hambre de esperar

¿Quién me dará algo para fumar
O casa en que vivir?
Sé que entre las calles debés estar
Pero no sé partir

Y la radio nos confunde a todos
Sin dinero la pasaré mal
Si se comen mi carne los lobos
No podré robarles la mitad

Dios es empleado en un mostrador
Da para recibir
¿Quién me dará un crédito, mi Señor? Sólo sé sonreír

Y tal vez esperé demasiado
Quisiera que estuvieras aquí
Cerrarán las puertas de este infierno
Y es posible que me quiera ir

Conseguí licor y me emborraché
En el baño de un bar
Fui a dar a la calle de un puntapié
Y me sentí muy mal

Y si bien yo nunca había bebido
En la cárcel tuve que acabar
La fianza la pagó un amigo
Las heridas son del oficial

Hace cuatro años que estoy aquí
Y no quiero salir
Ya no paso frío y soy feliz
Mi cuarto da al jardín

Y aunque a veces me acuerdo de ella
Dibujé su cara en la pared
Solamente muero los domingos
Y los lunes ya me siento bien

El hombre del piano

Esta es la historia de un sábado
de no importa que mes,
y de un hombre sentado al piano
de no importa que viejo café.
Toma el vaso y le tiemblan las manos,
apestando entre humo y sudor,
y se agarra a su tabla de naufrago
volviendo a su eterna canción.

Toca otra vez, viejo perdedor,
haces que me sienta bien,
es tan triste la noche que tu canción
sabe a derrota y a miel.

Cada vez que el espejo en la pared
le devuelve más joven la piel,
se le encienden los ojos y su niñez
viene a tocar junto a él.

Pero siempre hay borrachos con babas, que le recuerdan quien fue,
el más joven maestro al piano
vencido por una mujer.

Ella siempre temió echar raíces,
que pudieran sus alas cortar
y en la jaula metida, la vida se le iba
y quiso sus fuerzas probar.

No lamenta que de malos pasos,
aunque nunca desea su mal,
pero a ratos, con furia, golpea el piano y algunos que le han visto llorar.

El micrófono huele a cerveza
y el calor se podría cortar,
solitarios oscuros, buscando pareja
apurándose un sábado más.

Hay un hombre aferrado a un piano
la emoción empapada en alcohol,
y una voz que le dice: "pareces cansado, y aun, no salido ni el sol".

Encuentro

¿Quién se encuentra así?... nadie. ¿Quién se encuentra en un tren destartalado? Quién se encuentra buscando a alguien más para no dejar tan intacta la soledad y compartir las quejas y el temor de quedarse hasta altas horas de la noche encerrada en un vagón. Porque a veces se me ocurren esas tonterías. A veces se me ocurre que pasamos allí la noche y vos me hablás de Nebrija, de un príncipe, de otras cosas, y te confieso que no me gusta estudiar y que no sé escribir poesía pero la escribo de todos modos. Y pasamos allí la noche, y la noche nos pasa allí. Se me ocurre que querés compartir un asiento o un cigarrillo pero yo no fumo y vos ya encontraste un lugar en el espacio para las mochilas. Y yo te observo con temor, con el temor que siempre me persigue, y es que me asustan un poco tu barba y tus piernas colgando. Entonces se me ocurre que frente a una ventana cualquier cobarde se tienta. Total, vos estás ahí arriba, como un niño serio, concentrado y yo puedo planear perfectamente mi huída... ¿hacia dónde?. La clase de Gramática ya está comenzada y, por cierto, afuera espera la noche. Quizás sea ella quien me sujeta a mi asiento y me obliga a intentar descifrar los mensajes en cada bocanada de humo. ¿Qué me decías cuando se pasó la noche, cuando pasamos la noche, cuando nos pasó? ¿Nos reconocimos en el instante en el que nos encontramos porque yo buscaba a alguien más? Yo podría haberte advertido de mí, de todo lo que tiene que ver conmigo pero pasamos la noche, y la luz y el tren se deshicieron de nosotros y nos devolvieron a nuestras vidas.

La Petisa Poetisa

Garabato con plumas

Te dibujo así, poema,
con el fluir de mi sangre azul
y sin pretensiones
de realeza.
Te dibujo así, poema,
con reverencias constantes
sobre el papel
que se somete a la caricia
impredecible de los trazos.
Te dibujo así, poema
Ya sé que no serás
lo que quisieras ser
Por eso te dibujo así
Con plumas nuevas
Y quizás, poema, quizás
en el último punto
despliegues las alas para huir
de tu propio fin.


Mariela Lanús

LA EMOCIÓN DEL IDEAL

Cuando pones la proa visionaria hacia una estrella y tiendes el ala hacia tal excelsitud inasible, afanoso de perfección y rebelde a la mediocridad, llevas en ti el resorte misterioso de un Ideal. Es ascua sagrada, capaz de templarte para grandes acciones. Custódiala; si la dejas apagar no se reenciende jamás. Y si ella muere en ti, quedas inerte: fría bazofia humana. Sólo vives por esa partícula de ensueño que te sobrepone a lo real. Ella es el lis de tu blasón, el penacho de tu temperamento. Innumerables signos la revelan: cuando se te anuda la garganta al recordar la cicuta impuesta a Sócrates, la cruz izada para Cristo y la hoguera encendida a Bruno; cuando te abstraes en lo infinito leyendo un diálogo de Platón, un ensayo de Montaigne o un discurso de Helvecio; cuando el corazón se te estremece pensando en la desigual fortuna de esas pasiones en que fuiste, alternativamente, el Romeo de tal Julieta y el Werther de tal Carlota; -cuando tus sienes se hielan de emoción al declamar una estrofa de Musset que rima acorde con tu sentir; y cuando, en suma, admiras la mente preclara de los genios, la sublime virtud de los santos, la magna gesta de los héroes, inclinándote con igual veneración ante los creadores de Verdad o de Belleza. Todos no se extasían, como tú, ante un crepúsculo, no sueñan frente a una aurora o cimbran en una tempestad; ni gustan de pasear con Dante, reír con Moliére, temblar con Shakespeare, crujir con Wagner; ni enmudecer ante el David, la Cena o el Partenón. Es de pocos esa inquietud de perseguir ávidamente alguna quimera, venerando a filósofos, artistas y pensadores que fundieron en síntesis supremas sus visiones del ser y de la eternidad, volando más allá de lo real. Los seres de tu estirpe, cuya imaginación se puebla de ideales y cuyo sentimiento
polariza hacia ellos la personalidad entera, forman raza aparte en la humanidad: son idealistas.
Definiendo su propia emoción, podría decir quien se sintiera poeta: el Ideal es un gesto del espíritu hacia alguna perfección.

José Ingenieros

Вечно молодой

Muy bien... a pedido de algunos (ninguno) traduciré:
La banda se llama Смысловые Галлюцинации (Alucinaciones semánticas) y el tema Вечно молодой ( Por siempre joven).

Я мог бы выпить моpе
Я мог бы стать другим
Вечно молодым, вечно пьяным
Я мог бы стать pекою
Быть темною водой
Вечно молодым, вечно пьяным
Вечно молодым

Я мог бы стать скалою
Hо yже другой
Кто-то молодой, кто-то пьяный
Хочет стать pекою
Быть темною водой
Вечно молодой, вечно пьяный
Вечно молодой

Вечно молодой
Вечно молодой
Вечно молодой

http://www.youtube.com/watch?v=cLYm43lIKPk&feature=related

Pude haberme tomado el mar 
Pude haberme convertido en alguien más
Por siempre joven, por siempre borracho
Pude haberme convertido en un río
Ser de oscuras aguas
Por siempre joven, por siempre borracho 
Por siempre joven

Pude haberme convertido en una piedra
Pero ya habia alguien más
Alguien joven, alguien borracho
Quiere convertirse en un río
ser de oscuras aguas
Por siempre joven, por siempre borracho 
Por siempre joven

Por siempre joven
Por siempre joven
Por siempre joven

Hey, hey hey!!!!! A dónde vas con eso en la mano!!???

Hey Joe, where you goin' with that gun in your hand
Hey Joe, I said where you goin' with that gun in your hand

I'm going down to shoot my old lady
You know, I've caught her messin' around with another man
I'm going down to shoot my old lady
You know, I've caught her messin' around with another man
And that ain't too cool

Hey Joe, I've heard you shot your woman down,
shot her down, now
I said I've heard you shot your old lady down,
You shot her down to the ground

Yes I did, I shot her
You know, I caught her messin' round, messin' round town
Yes I did, I shot her
You know, I caught my old lady messin' around town
And I gave her the gun
I SHOT HER!

Hey Joe, alright
Shoot her one more time, baby

Hey Joe, said now
Where you gonna run to now?
Where you gonna run to?
Hey Joe, I said where you gonna run to now?
Where you, where you gonna go?
Well, dig it

I'm goin' way down south,
Way down to Mexico way
Alright!
I'm goin' way down south,
Way down where I can be free
Ain't no one gonna find me

Ain't no hangman gonna,
He ain't gonna put a rope around me
You better believe it right now
I gotta go now
Hey Joe, you better run on down
Good by everybody
Hey Joe, uhh
Run on down

Surfers del orto (pimienta)

Marky got with Sharon
And Sharon got Cherese
She was sharing Sharon's outlook
On the topic of disease
Mikey had a facial scar
And Bobby was a racist
They were all in love with dyin'
They were doing it in Texas
Tommy played piano
Like a kid out in the rain
Then he lost his leg in Dallas
He was dancing with a train
They were all in love with dyin'
They were drinking from a fountain
That was pouring like an avalanche
Coming down the mountain

I don't mind the sun sometimes
The images it shows
I can taste you on my lips
And smell you in my clothes
Cinnamon and sugary
And softly spoken lies
You never know just how to look
Through other people's eyes

Some will die in hot pursuit
In fiery auto crashes
Some will die in hot pursuit
While sifting through my ashes
Some will fall in love with life
And drink it from a fountain
That is pouring like an avalanche
Coming down the mountain

I don't mind the sun sometimes
The images it shows
I can taste you on my lips
And smell you in my clothes
Cinnamon and sugary
And softly spoken lies
You never know just how you look
Through other people's eyes

Another Mikey took a knife
While arguing in traffic
Flipper died a natural death
He caught a nasty virus
Then there was the ever-present
Football player rapist
They were all in love with dyin'
They were doing it in Texas
Pauly caught a bullet
But it only hit his leg
Well it should have been a better shot
He got him in the head
They were all in love with dyin'
They were drinking from a fountain
That was pouring like an avalanche
Coming down the mountain

I don't mind the sun sometimes
The images it shows
I can taste you on my lips
And smell you in my clothes
Cinnamon and sugary
And softly spoken lies
You never know just how you look
Through other people's eyes

Gas panic!

¿Insomnio? No se preocupe... el pánico viene en camino. Trate de no pensar...¿Toca usted algún instrumento?...¿No? que raro... ¿No se da cuenta de que es condición necesaria para la existencia? ¡¡Ah sí, sí!! ya me doy cuenta... sí, tiene razón... pero no es suficiente... distráigase... ¿no tiene usted novia? ...¿no?... ¡qué raro!... ¿no me diga que no le gustan las chicas?...¿y los chicos?... ¡¡¡no!!! no me diga eso... me asusta... ¿y qué le gustaria?... claro... justamente... no puede... ¿hace cuánto?...¿¡¡Cómo!!?... Así es muy fácil desafinar una pandereta...

What tongueless ghost of sin crept through my curtains?
Sailing on a sea of sweat on a stormy night
I think he don't got a name but I can't be certain
And in me he starts to confide

That my family don't seem so familiar
And my enemies all know my name
And if you hear me tap on your window
Better get on yer knees and pray panic is on the way

My pulse pumps out a beat to the ghost dancer
My eyes are dead and my throat's like a black hole
And if there's a god would he give another chancer
An hour to sing for his soul

Cos my family don't seem so familiar
And my enemies all know my name
And when you hear me tap on yer window
Yer better get on yer knees and pray panic is on the way

Cos my family don't seem so familiar
And my enemies all know my name
And when you hear me tap on yer window
Then you get on your knees and you better pray
Cos my family don't seem so familiar
And my enemies all know my name
And when you hear me tap on your window
Yer better get on yer knees and pray
Panic is on the way
Panic is on the way